Instasis

Da:

Il Rovinoso Incanto

di R. Caravella

Non ci si scandalizzi se una volta tanto non si parla di denaro o di

“lavoro”; di qualunque cosa si discuta o si contesti, la quintessenza, il

senso reale, il nocciolo incandescente del male è solo uno: la società sta

smarrendo sempre più l’arte come sacralità del percepire, del porgere; e

con essa ogni suo confine evapora in un nulla. Non rida lo stolto, né

smerigli una smorfia il pavido superbo. Si sono confusi i confini, si è

secolarizzato nell’usura il pensiero comune, il bisogno della ricerca

individuale, il senso del com-patire: non soltanto nel dolore ma anche nel

sentire, così, semplicemente come pura contiguità. L’anima si abbarbica

disperata sempre più a vene occluse, a muscoli “scolpiti”, a pensieri di

pietra, tecnologici e materiali, fatti di una crepuscolare solidità che

risuona di clangore ferroso e da cui, perfetto, trasuda l’identico sapore di

un sangue avvizzito; arrugginito dal trasandato trascinarsi fra torri

d’avorio traboccanti di illusioni, colme di fragili sogni e senza memoria.

E’ un cattivo modo di passare i giorni senza “farsi meraviglia”.

Che arte è il vivere senza meraviglia? Che vivere è senza la meraviglia

dell’arte? Che senso può mai avere il perdersi senza partire? O senza

patire: turbamento inquieto e curioso dello scoprire di continuo la

possibilità di stringere la vita, perforarne il velo del suo confine per

andare oltre, magari senza vedere. “Farsi meraviglia” è far nuova ogni

cosa, senza certezze. Senza improbabili certezze. E l’arte, purché non

edificata sulla celebrazione del sé ma aperta sull’immoto Tempo Perfetto,

foriero di maraviglia e di stupore, ti rende libero senza inganno. E’

un’arte sottile e lieve ma dura come può essere la fede. Ma la fede è per

sua natura solida come un macigno; l’arte no, è un battito d’ali, un

palpito leggero e fragile che ondeggia eternamente e indistruttibile sul

soffio dell’anima volta alla conquista della vita. Ma come resisti, o vita?

Esclama il poeta animato da stupore perfetto e puntuto come la cuspide

di una picca che il tempo rende sempre più acuminata e pungente. Lo

stupore ricoglie per ciò che è nuovo come per il tempo che rimane, per

un mattino che ci lascia o per il sonno che viene, lo stupore è più grande

del nostro giudicare anche quando sgretola le nostre friabili e incrollabili

certezze.

Abbiamo smarrito, ma francamente non per nostra totale colpa, l’arte

della meraviglia, e ci si schernisce con fare adolescenziale trincerandosi

dietro il timore di incappare in uno stato di eterna, sciocca e inebetita

follia. Ma per far questo si corre dietro una chimica follia che ti uccide

silenziosa dietro la maschera di falsi stupori, falsi coraggi, falsi sogni,

pericolosi declivi irti di incosciente cinismo che riduce senza pietà i

confini della vita, quella che ci circonda da ogni parte, quella che ci

trapassa come una spada, che ci ferisce senza uccidere, quella che sceglie

di manifestarsi il più possibile lontano da Dio facendosi carne e bevendo

la morte soltanto per scoprire di essere Dio in qualunque forma. Ma in

questo gioco d’identità non può esistere e sussistere dissimulazione

poiché non è con la trasandata e ipocrita perfezione virtuosistica d’attori

consumati che mettiamo in atto ogni istante del nostro diurno, che

riusciremo ad essere dio se non per un fugace momento vissuto sotto un

occhio di bue nel tentativo di convincere chi sa di mentire e di avere di

fronte chi mente. No, lo stupore vero di questo gioco si consuma nel

silenzio, in quei luoghi oscuri e pervasi di lucore algido in cui è

impossibile mentire, da cui non può sfuggire nessuna verità e dove nulla

può travestirsi da menzogna. E’ quel mirabile silenzio che apre e

conchiude le nostre esistenze, eterno e immortale come un dio al quale è

impossibile mentire. Lì si cela lo stupore, lì si apre l’uscio della meraviglia

dove l’attore può recitare la sua interpretazione migliore: quella di se

stesso. Quel giardino in cui l’artista diviene povero, non di denaro ma di

materiali, affinché un solo soggetto possa stupire per quante anime lo

possiedono e ne plasmino le forme. Come il canto divino ha plasmato

tutto così un solo suono, un solo colore, una sola parola, un solo sapore,

un tocco, un bacio, nel farsi carne diviene strumento del vivere, fiore

spontaneo del farsi meraviglia.

Si dolga l’opprimente governatore malato di mal d’avorio: Lo stupore lo

coglierà di sorpresa, allorché ciò che credette solido si liquefece e ciò che

gli parve fragile lo travolse come un diluvio possente mostrandogli tutta

la sua inutile inconsistente certezza.

Il vero sapere è nell’autentico sentire attraverso la meraviglia,

declinazione devota di ogni giudicare, di ogni misura, di ogni calcolo e di

ogni confine. Luogo in cui il patire e il com-patire si fa dignità, pienezza

e potenza.